jean-joseph rabearivelo

Il est une eau vive qui jaillit dans l’inconnu mais qui mouille le vent que tu bois, et tu aspires à sa découverte derrière ce roc massif détaché de quelque astre sans nom. Tu te penches, et tes doigts caressent le sable. Soudain tu repenses à ton enfance...

Ecoute les filles de la pluie qui se poursuivent en chantant et glissent sur les radeaux d’argile ou d’herbes de glaïeuls qui couvrent les maisons des vivants. Elles chantent, et leurs chants sont si passionnés qu’ils deviennent des sanglots et se réduisent...

Sœurs du silence en la tristesse, les fleurs qui n’ont que leur beauté et leur solitude, les fleurs-morceaux du cœur terrien palpitant à l’unisson des nids- dorment-elles ici, font-elles des rêves sur la fin de leur destinée ? Les doigts qui ne voulaient...

Lames d’eau, verres étincelants - lunettes pour myope ou pour presbyte ?- velours de prunelles lisse comme le cuir blanc des lis et plus fragile qu’ongle d’enfant. Les vents naissent au-delà des montagnes et glissent jusqu’ici où dorment les plantes qu’ils...

Tu t’es construit une tour sous le vent puis tu t’es accroupie sur l’eau, ô reine sans visage dont la pointe de la couronne défie ce-qui-deviendra-pluies, et dont les diamants embués sont faits d’astres, et rien que d’astres. O belle âme de ce-qui-change,...

Pour quels fruits, pour quelles grappes tombés dans l’herbe et cachés par les ramilles ? Pour quelles gemmes taillées confondues avec les cailloux couverts de brume épaisse ? Entre des mains calleuses et rudes comme du pain dévoré par le soleil, des mains...

Lente comme une vache boiteuse ou comme un taureau puissant aux quatre jarrets coupés, une grosse araignée noire sort de la terre et grimpe sur les murs puis s’arc-boute péniblement au-dessus des arbres. Jette des fils qu’emporte le vent, tisse une toile...

Au bord des ombres qui stagnent, sur des digues dures et nues comme les roches, mais où croissent des herbes précoces, des pêcheurs sans nombre s’alignent et jettent la ligne. Des cimes qui s’arrondissent comme des fruits qui mûrissent, aux vallons qui...

Celle qui naquit avant la lumière, est-ce aujourd’hui son septième jour, aujourd’hui comme hier et comme en l’éternité sans passé ni futur ? Elle renaît pourtant avec le sommeil des oiseaux et tandis que se cachent les pierres blanches sur les sentiers...

Il y aura un jour , un jeune poète qui réalisera ton vœu impossible pour avoir connu tes livres rares comme les fleurs souterraines, tes livres écrits pour cent amis, et non pour un, et non pour mille. Sur le golfe d’ombre où il te relira à la seule lueur...