poemes

Lente comme une vache boiteuse ou comme un taureau puissant aux quatre jarrets coupés, une grosse araignée noire sort de la terre et grimpe sur les murs puis s’arc-boute péniblement au-dessus des arbres. Jette des fils qu’emporte le vent, tisse une toile...

Au bord des ombres qui stagnent, sur des digues dures et nues comme les roches, mais où croissent des herbes précoces, des pêcheurs sans nombre s’alignent et jettent la ligne. Des cimes qui s’arrondissent comme des fruits qui mûrissent, aux vallons qui...

Celle qui naquit avant la lumière, est-ce aujourd’hui son septième jour, aujourd’hui comme hier et comme en l’éternité sans passé ni futur ? Elle renaît pourtant avec le sommeil des oiseaux et tandis que se cachent les pierres blanches sur les sentiers...

Elégie de Minuit. C’est comme de l’ombre repoussée par la nuit Que je vois obscurcir la lune déjà pleine ; C’est comme du brouillard obombrant la vallée profonde Qui fait taire soudain les oiseaux qui chantent. Semblent transis de froid les enfants de...

Il y aura un jour , un jeune poète qui réalisera ton vœu impossible pour avoir connu tes livres rares comme les fleurs souterraines, tes livres écrits pour cent amis, et non pour un, et non pour mille. Sur le golfe d’ombre où il te relira à la seule lueur...

Tu viens de relire Virgile, tu viens aussi d’écouter les enfants qui saluent la néoménie, et les contes et les fables de ceux qui ne sont plus. Est-ce l’heure bucolique, ô cœur aspirant au repos, cœur aussi hâlé que les roches ? Les pâtres ? Ils ne sont...

Le vitrier nègre Dont nul n’a jamais vu les prunelles sans nombre Et jusqu’aux épaules de qui personne ne c’est encore haussé, Cet esclave tout paré de perles de verroterie, Qui est robuste comme un Atlas Et qui porte les sept ciels sur sa tête, On dirait...

Tu te leurres, Toi qui as l’air d’un petit oiseau égaré dans la forêt neigeuse qui va jusqu’à la poitrine de Tagore, de Whirtman et de Jammes qui remplacent le Christ sur ta couche, puisque ce n’est pas la vieillesse du monde ni celle du jour plusieurs...

Il est des mains rouillées sans nombre, - ondes, ombres, fumées - qui sarclent et marcottent dans un buisson de framboisiers, envahi d’herbes à hauteur de géant d’où ne sortent que des oiseaux aveugles. Que récolterons-elles, une fois lasses ? Qu’y aura-t-il...

Poème de la semaine Jeudi, 28 Mars 2013 29 Mars, ce jour historique de la rébellion malgache en 1947 nous a laissé de nombreux martyrs, et c’est un jour qu’aucun malgache digne de ce nom ne doit oublier. C’est notre histoire…Oui notre fierté d’avoir eu...