poemes

MEDITATIONS II – D’UN SOIR Salut, – qui sait ? adieu ! – front que le crépuscule révèle dans son songe ardent à ma pensée, lauré de fleurs en panicule pour enchanter l’ennui de mon âme lassée ! Ou bien qu’il me dérobe, ombre sur ta lumière, ô fierté de...

C’est toi, regard de mon enfant, c’est vous, mes livres, et c’est toi, soleil qui danses sur mon toit, guerrier de l’ombre triomphant. Ah ! faut-il plus pour que j’aborde en ton port, Bonheur, ô mirage, sans qu’en chemin quelque naufrage rompe mes voiles...

VERS LE BONHEUR Fuyons la plage d’Elseneur, cœur las de rêve inachevé et las de rêve non rêvé, ô cœur avide de bonheur ! Débris épars et vain de palme : le seul butin de l’aventure ! Pourquoi ce signe en la mâture d’aucun voyage en golfe calme ? J’ai...

Vaines, toutes ces anticipations qui veulent nous donner des ailes et qui promettent que nous séduirons un jour quelque Martienne ? Vain aussi, le rêve qui perdit Icare plus que le soleil qui but la cire merveilleuse ? Mais quel triomphe certain m’annoncent...

Il est une eau vive qui jaillit dans l’inconnu mais qui mouille le vent que tu bois, et tu aspires à sa découverte derrière ce roc massif détaché de quelque astre sans nom. Tu te penches, et tes doigts caressent le sable. Soudain tu repenses à ton enfance...

Écoute les filles de la pluie qui se poursuivent en chantant et glissent sur les radeaux d’argile ou d’herbes de glaïeuls qui couvrent les maisons des vivants. Elles chantent, et leurs chants sont si passionnés qu’ils deviennent des sanglots et se réduisent...

Soeurs du silence en la tristesse, les fleurs qui n’ont que leur beauté et leur solitude, les fleurs – morceaux de coeur terrien palpitant à l’unisson des nids – dorment-elles ici, font-elles des rêves sur la fin de leur destinée ? Les doigts qui ne voulaient...

Tu t’es construit une tour sous le vent puis tu t’es accroupie sur l’eau, ô reine sans visage dont la pointe de la couronne défie ce-qui-deviendra-pluies, et dont les diamants embués sont faits d’astres, et rien que d’astres. Ô belle âme de ce-qui-change...

Lames d’eau, verres étincelants – lunettes pour myope ou pour presbyte ? – velours de prunelles lisse comme le cuir blanc des lis et plus fragile qu’ongle d’enfant. Les vents naissent au-delà des montagnes et glissent jusqu’ici où dorment les plantes...

Pour quels fruits, pour quelles grappes tombés dans l’herbe et cachés par les ramilles ? Pour quelles gemmes taillées confondues avec les cailloux couverts de brume épaisse ? Entre des mains calleuses et rudes comme du pain dévoré par le soleil, des mains...