poemes malgaches

Pour quels fruits, pour quelles grappes tombés dans l’herbe et cachés par les ramilles ? Pour quelles gemmes taillées confondues avec les cailloux couverts de brume épaisse ? Entre des mains calleuses et rudes comme du pain dévoré par le soleil, des mains...

Lente comme une vache boiteuse ou comme un taureau puissant aux quatre jarrets coupés, une grosse araignée noire sort de la terre et grimpe sur les murs puis s’arc-boute péniblement au-dessus des arbres, Jette des fils qu’emporte le vent, tisse une toile...

Au bord des ombres qui stagnent, sur des digues dures et nues comme les roches, mais où croissent des herbes précoces, des pêcheurs sans nombre s’alignent et jettent la ligne. Des cimes qui s’arrondissent comme des fruits qui mûrissent, aux vallons qui...

Celle qui naquit avant la lumière, est-ce aujourd’hui son septième jour, aujourd’hui comme hier et comme en l’éternité sans passé ni futur ? Elle renaît pourtant avec le sommeil des oiseaux et tandis que se cachent les pierres blanches sur les sentiers...

Que de fois relayés et que de fois les mêmes, dans la lumière ruisselante, les laboureurs de l’azur ? Ont semé quelles graines, ont planté quelles tiges au royaume du vent, et sur les monts arasés ? Sont en quel inconnu, derrière quel feuillage et sur...

Il y aura, un jour, un jeune poète qui réalisera ton vœu impossible pour avoir connu tes livres rares comme les fleurs souterraines, tes livres écrits pour cent amis, et non pour un, et non pour mille. Sur le golfe d’ombre où il te relira à la seule lueur...

Tu viens de relire Virgile , tu viens aussi d’écouter les enfants qui saluent la néoménie, et les contes et les fables de ceux qui ne sont plus. Est-ce l’heure bucolique, ô cœur aspirant au repos, cœur aussi hâlé que les roches ? Les pâtres ? Ils ne sont...

Le vitrier nègre dont nul n’a jamais vu les prunelles sans nombre et jusqu’aux épaules de qui personne ne s’est encore haussé, cet esclave tout paré de perles de verroterie, qui est robuste comme Atlas et qui porte les sept ciels sur sa tête, on dirait...

Il est des mains rouillées sans nombre, – ondes, ombres, fumées – qui sarclent et marcottent dans un buisson de framboisiers, envahi d’herbes à hauteur de géant d’où ne sortent que des oiseaux aveugles. Que récoltent-elles, une fois lasses ? Qu’y aura-t-il...

Tu te leurres, toi qui as l’air d’un petit oiseau égaré dans la forêt neigeuse qui va jusqu’à la poitrine de Tagore, de Whitman et de Jammes qui remplacent le Christ sur ta couche, puisque ce n’est pas la vieillesse du monde ni celle du jour plusieurs...